Conversaciones

Se me cuelan en la cabeza y no puedo dejar de tararearlas durante todo el día. A veces la canción se hace la dura, y entonces la melodía se me aloja en el cerebro durante toda la semana. 

Primero fue Vivaldi, y el frío se me metió en la cabeza, y lo que es peor, en los huesos; menos mal que llegaron los Smiths a salvarme, pero claro, como estaba previsto, empecé a soñar con luces que nunca se iban...

Aunque lo peor me pasó hace poco, cuando escuché por primera vez la melodía del PP, ahora no puedo sacarla de ninguna manera...

¿Se imagina usted el suplicio?

Magnetismo

 La música le llenaba de otra manera. La música lo conmovía a menudo, pero claro, la música no era tan perceptible, tan inteligible, se abría ante él como un mundo ya creado, y entonces, creyó recordar; ¡Palabras! ¡Simples palabras!, ¡qué terribles era! ¡Qué claras, y qué agudas y crueles! No era posible escapar. Y, sin embargo, ¡qué magia tan sutil había en ellas! Parecían tener la virtud de dar una forma plástica a cosas informes y poseer una música propia tan dulce como la de una viola o de un laúd. ¡Simples palabras! ¿Habría algo tan real como las palabras? 

Viernes veinticuatro.

Allí me ahogo, naufrago tolerante, silenciosa, incólume y refrescada.

Horas

En un mundo retórico, lleno de sobreentendidos, no existe otra cosa que su cuerpo.

Abominables Intrusas.

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.


Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando.


Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.


Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.


Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Oliviero Girondo

Tu.media.naranja.

Tú, honesta por naturaleza. Yo aprendiz de mentirosa compulsiva. Chocábamos y chocábamos una y otra vez, y como si de las piezas de un imán se tratase, jugábamos a atraernos y a repelernos, a enfadarnos y a hacer las paces.

Me pierdo entre guías musicales, sostenidos, técnicas pulidas y ejecuciones perfectas, tú caminando supongo, entre leyes, sentencias, códigos y demás innombrables... 

¿Has decidido que aquí "se acabó lo que se daba"? ¿Has decidido después de todo que no quieres volver a verme, que incluso cuando pase el tiempo te mostrarás reacia a reconocerme?. Quiero que sepas que decidas lo que decidas, intentaré aceptarlo, pensando en eso que dices siempre, eso de que lato en tí, a todas horas y en cualquier sitio.


Esperando tus noticias, se despide... 

Tu otro yo.  

Fotografías.

Y en fin, el erotismo, que todo lo envuelve.

Cerezos.

Toda la fenomenología se asienta sobre esta certeza: nuestra conciencia reflexiva, marca de nuestra conciencia ontológica, es la única entidad en nosotros que vale la pena estudiarse pues nos salva del determinismo ideológico.

Nadie parece consciente del hecho de que, puesto que somos animales sometidos al frío determinismo de las cosas físicas, ello anula todo lo anterior.

M.Barbery, La elegancia del erizo

Viaje al subsuelo.

Kilómetros. Estaciones. A donde yo quiera llegar.

Bajaré al submundo por un tiempo, moviéndome, escribiendo mi historia. Andaré perdida entre los laberínticos pasillos, escucharé tu voz mientras tanto, y cuando finalice el trayecto, te buscaré entre la multitud.

Rápido.moderno.gratificante.confuso... vivo.

Bien viaje.

Historias para Filetes.

"Yo soy un joven conde victoriano mancillando mi honor"

"Tú eres la diva que almuerza con ginebra en el Berlín del 32"

"¿Qué hago aquí, si yo anhelo el gusto y la distinción?"


"Ven conmigo, torpe dama, de fiesta en fiesta y de cama en cama"


"Ojos que no ven más allá, un último baile, que nos vean caminar por el alambre".


Modelos: S. y P.
De fondo: P. y S.

Recuerda por mal que te encuentres, siempre nos quedará Berlín. =)

La mirada constante, la palabra precisa, la sonrisa perfecta.

"Porque donde unas cuencas vacías amanezcan, ella pondrá dos piedras de futura mirada, y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan en la carne talada."

Felices 18 Joddito.

Por la borda.

Mírate, ahora eres uno más, uno de ellos, uno de los que tanto odiaste y criticaste; tú, tus altas murallas han caído, engañadas por un trozo de madera en forma de caballo, tu juventud se tornó vejez de golpe, tu inconformismo ahora vaga sin rumbo en quién sabe donde, tal vez en una isla desierta e inaccesible, de la mano, con tu libertad, porque, no intentes engañarte, la has perdido. Ya no eres ni la sombra de lo que eras aquel septiembre, ese que nos queda tan lejano. Si me equivoco y lejos de querer hacer daño o conseguir cualquier otro fin que desconozco completamente, esto forma parte de tu conspiración secreta antisistema; Enhorabuena, eres digno merecedor de un premio. En cuanto a mi, quizas deberían darme el premio a la más tonta, ahora me hallo a medio camino entre la incredulidad y la incongruencia y no sé hacia donde tirar, aún así y lejos de querer parecer pretenciosa o egocéntrica, soy más feliz que nunca. Cuando las palabras y los gestos están de más, cuando parece que todo el mundo se empeña en hablar de lo que desconoce, (vamos, ¿quién da más?), es cuando tengo el claro autoconvencimiento de que estoy justo donde quiero estar, y si te jode, te aguantas.

Por ti, por tus diecinueve.

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta contó. Dijo que había contemplado desde arriba la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

-El mundo es eso- reveló-. Un montón de gentes, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.

No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos pequeños y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros... otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Eduardo Galeano

Vive tu memoria y asómbrate.

Estupendamente.

... "Nos sentábamos muy juntos con nuestros libros, íbamos con frecuencia a la pequeña biblioteca del ayuntamiento, leíamos, sin método y sólo porque nos divertía, novelas, libros de viajes, biografías y cualquier cosa, pues lo importante no eran los libros sino el leerlos juntos."

Torgny Lindgren, En elogio de la verdad.

Derechos.

Vengan a ver lo que no quieren ver.

Vengan a ver los que viven sin ver.

Vengan de una vez.

Vengan de uno en uno.

Vengan desarmados.

Venga, atrévanse.

Los valientes.

James Dean

Ellos no lloran.

Ellos nunca piden disculpas.

Ellos no temen a nada.

Ellos no desesperan, no se rinden.

Ellos no se pierden en el camino.

Ellos nunca se callan.

Ellos no duelen.

Ellos nunca sienten que no pueden más.

Ellos nunca escapan.

Ellos olvidan.

Ellos no explotan.

Ellos siempre encantan.

Ellos siempre vencen.

Ellos no fuerzan la realidad.

Ellos nunca fingen.

Ellos no mienten.

Ellos no son fáciles de engañar.

Ellos jamás se crispan.

Ellos no caminan con los cordones desabrochados.

Ellos nunca se sienten abrumados.

Ellos tienen todas las respuestas.

Ellos no son humanos.

A papá.

Cuéntame, Musa, la historia del hombre de muchos senderos,que, después de destruir la sacra ciudad de Troya, anduvo peregrinando larguísimo tiempo...

Música.

Puedo tocar el piano en mi casa porque eso me lo permite el artículo 348, pero no a las tres de la mañana de manera que moleste el sueño de los vecinos.

Habría que guardar las mañanas de sol y hacer una lista con los pasos que nos alejan de la locura. Por último mirarte y decirte: Eh valiente, voy a cortarme el pelo!

Siete de Marzo de Dos mil diez.

El hablar por hablar, el hablar de todo y de nada, el contarle todas las tonterías que pasan por su cabeza (que no son pocas, créeme) sus peores temores, sus mayores anhelos...El saber que él escucha al otro lado, atento a cada detalle insignificante, descubriendo lo que nadie nunca se ha atrevido a descubrir, el calmarla tan sólo con su silencio cómplice, con su voz de barítono frustrado que la transporta a otra vida, a otro mundo... al mundo de las solteronas que devoran novelas románticas (o tal vez sea al revés, y las novelas las devoren a ellas), a Roma, al Trastevere, a los adultos que intentan modernizarse, al futuro, al pasado, a Teseo y a Ícaro, a las pelis de domingo por la tarde, a Fuente Ovejuna, a la 9º de Beethoven, a la tediosa rutina, al Romano y el sex appeal del profesor, a Springfield, a Mari Carmen, a Helena, a Javi... a los lugares alejados de la civilización... a la Olivetti perdida, a los increíbles, únicos e irrepetibles viajes con Easy Jet, a recordar a su abuelo, a idealizar a su abuela, a descubrirle Molina (a querer descubrirla con ella), a sus encuentros (y desencuentros) amorosos, a sus amigos para toda la vida (que resultan ser amigos de un verano), a la bella princesa islandesa, a comprobar que odia que la llamen niña, a comprobar también que Quique no lo dice y que él se lo inventa para picarla (guiño-guiño), a los viajes culturales por los bares del Cabezo Cortao, y darse cuenta al colgar que aquel argentino con aire bohemio le está arrebatando poco a poco hasta la más ínfima parte de su alma...

¿Crees ser el único que tiene secretos?

Me dormí con tu historia entre los dedos.

Yo quiero ser tu mejor personaje, tu mejor verso.


P.